Sexy Frank

Alt kan ikke handle om litteratur hele tiden. (Eller kan det? Fordi alt er poesi? Eller fordi alt er kunst, og litteratur er også en kunst?) Etter å ha lest i Litteraturens historie i världen og kjempet meg gjennom litt av Dantes komedie, kom venninnen min for å ta noen seriøse runder med øl. Hun har vært sammen med bestevenninen min i tre år, og nå har bestisen min ny dame, og det som nå er eksen til bestisen min - la oss kalle henne... Goaw! Det var et morsomt pseudonym. Goaw. Vel. Ja, Goaw er litt ensom, da. Hun har det bra, hun har fått ny knullekompis og nyter for så vidt den uventede og plutselige friheten, men hun er ensom. Da plikter man å stille opp med flerfoldige pils på stampuben. Vi tok en aperitiff-pils, så gikk vi på et sted med billig og bra indisk mat og Kobra-øl, så gikk vi tilbake på stampuben og drakk enda mer pils. (Bortsett fra at jeg gikk over på gin & tonic. Var det lurt? Nei.) Men nå nærmer vi oss poenget. For det hadde vært skiftskifte på stampuben, og sexy Frank (hetero, til og med) stod bak baren. Selv om jeg er godt gift, pleier jeg å flørte litt med sexy Frank. Fordi han er, vel, sexy. På slutten av kvelden, mens jeg stod og svømte samtidig som jeg prøvde å bestemme meg for om jeg ville ha en gin & tonic eller en gin & tonic, spurte han meg om jeg hadde barn. Nei, sa jeg, men mannen min har to. Mhm, sa sexy Frank. Skal vi lage noen?

Horats, Ovid, Brel og Bebe

Aiaiaiaiai. Mappen skal leveres inn på mandag, og i den skal det ligge to vakre, skinnende fullendte oppgaver om antikk litteratur. Jeg skal liksom tenke Ovid og Horats, men alt jeg klarer å tenke på er faktisk Jaques Brel. Det er litt rart, da. Horats sa noe om dikterens makt. Ovid sa så mye rart. Brel sa at talent er 10 % medfødt og 90 & hardt arbeid. Jeg har ikke så mye jeg skulle ha sagt. Om mindre enn to timer skal jeg ta toget til en feiende flott bursdagsfeiring, og på den tiden skal jeg klare å konsumere asparges, hollandaise-saus og litt champagne, legge på mine vanlige to tonn sminke og kle meg akkurat litt for pent til at jeg føler meg vel.

Det rare er at jeg har det ganske fint, tross stresset. Å jobbe med tekster som er flere tusen år gamle gir meg en følelse av... ærefrykt. Tenk at dette ble skrevet for så vanvittig lenge siden, og så sitter jeg med det her i dag. Og jeg synes virkelig Horats er kul. Ovid virker morsom, men Horats, vel, det er en fyr jeg gjerne skulle vært på fest med.

Og forresten har Horats skrevet om å sile vinen, for det gjorde man på den tiden. Hvor kult er ikke det! At vi, slipper, altså. Tenk å alltid måtte sile vinen før man drakk den.

Dessuten blir jeg så glad av god musikk. Jeg har endelig fått tak i en sang jeg ble forelsket i mens jeg bodde i Spania sist høst. Den er vel en tre år gammel, og har en skikkelig trist tekst, men den er så bra og full av energi at.. at jeg har den på repeat, faktisk, og har hatt den på repeat i i hvert fall en halvtime. Den heter "Malo" og er med en dame som kaller seg Bebe. Kan skaffes på de fleste musikknetthandelbutikkene. På MSN music for bare åtte kroner, blant annet. Hasta luego-

Blogg om blogg

Fikk nettopp en hyggelig epost om at de som har ventet på Ellisiv Lindkvists blogg nå er bønnhørte. Selv om bloggen er fersk, har hun allerede rukket å publisere et stykke eminent kortprosa.

Morten Wintervolds medskyldige, Farten Summervold, har hatt en blogg gående relativt lenge nå. Der får leseren servert meninger som er mistenkelig like de Wintervold har når han er på fest. Men hvem er jeg til å dømme, som det heter.

Jeg gikk sammen med begge to i Tromsø, på forfatterstudiets første fordypningsemne der. Jeg må si at jeg aldri har sett så mye alkohol bli konsumert på én gang som i de helgene vi hadde samling, kanskje bortsett fra på kysten av Finnmark da jeg var ung, liksom, og da var drikken mer rosa enn rød, for å si det sånn.

Men nå er det natt, og nettmesteren vår har akkurat publisert et nytt, supert Jung-nummer selv om han er i Roma. I den anledning synes det er på sin plass å gratulere Jørn Berget - han vant Damms diktkonkurranse nå nylig. Berget skriver dikt så gode at de får det til å knake selv i de best laftede tømmerhus.

Mer kulturbeite

I dag er den store nyheten at Per Petterson har vunnet prisen for beste utenlandske oversatte roman i Storbritannia. Fabuløst! Den sjenerte hovedpersonen var sjarmerende tilbaketrukket. Det var "Ut og stjæle hester" han fikk prisen for (selvsagt). Må huske å skryte til svigermor om det, hun fikk den som lydbok for en stund siden.

Det er så fint med lydbøker til mennesker som blir eldre og får dårligere syn. Svigermor fikk CD-spiller slik at hun skulle kunne høre på lydbøkene, og nå har hun fått DVD-spiller sånn at hun skal få myse på de gamle klassiker-filmene med Clark Gable etc. Jeg skulle ønske jeg kunne gjøre det samme med bestemoren min, men der i gården hjelper det nok ikke med ny CD-spiller. Hun har glemt hvordan man bruker en kassettspiller, og det er bare så vidt hun ser på-knappen til radioen. Alt som er igjen er å ringe henne og fortelle røverhistorier. Dem har jeg heldigvis mange av.

Dagens ikke-litterære nettips er: The mobster. Når man er sliten i hodet av all den vidløftige litteraturen man lefler med, kan man ta en liten pause og leke mafia. Skadababi, skadababa.